MUSEION

Ela jaz.

Eles lacrimejam atrás,

austeros

jeitos, trejeitos,

olhares

sinceros.

Outros

escavam,

à frente,

numa comoção

mecânica,

sem ares.

Está tanta gente.

Flores,

flores

brancas e azuis,

ervas perfumadas

numa miríade botânica

de intensos odores,

veladas.

Sobre o caixão

o marido,

num pranto dobrado,

doloroso,

chora

a desdita

sem consolo,

a vida maldita.

A cruz.

Os pavios

tremem.

Nas velas

estremece a luz.

A vila inteira

presente,

 (que emoção

de gente,

rica e indigente).

Ao fundo

soam

lamúrias de carpideira.

Veio

o padre,

pela Junta,

o presidente.

E ela jaz

em silêncio

ausente

só

entre o incenso

e a cal.

Ainda encanta

pura

branca

 (até sensual).

Espanta,

sua formosura

sem bem nem mal,

na sala escura.

Estará adormecida, como Bela?

Sim,

é capaz,

não tem idade,

a musa da tela

(que vejo)

esvaída

num último

suspiro

de necessidade,

em paz.

Ele dá-lhe um beijo.

© Maria Clara C’Ovo, 2015.

Matisse with pigeons by Cartier-Bresson.